****************************************************
                                                  И ты простишь мои горящие глаза от драйва,
                                                  И после траура вернёшь в картонную коробку,
                                                  Что соорудил ДЛЯ НАС(!!!) в защиту от Большого Мира.
                                                  ****************************************************

                                                                                                                 Н. Ващилов, 2009.

                                                   ТОНКОСТИ ПОТОПА.

Так банально, но ты -
                                       воздух,
                                                           которым я дышу,

Другая часть суши без морщин. Возле фонарей и шуб.
Вуаль не даст мне согрешить, но притаит от чужих,

Что вопреки
                         равнодушию -
                                                       ты лучший из мужчин.


С солнышком на голове .и. не соперник ложке в кружке,
Видел нелюбовь, поэтому разрушил первый ужин в бошку срущих.
И эту нашу лужу, что в осколки разлетелась под подошвой,
Однажды смог зашить цветными нитками из вен под нежной кожей...

Моя надежда из больших архивов маленькой печеньки,
В омуте людей, где сны лишь прихоть безымянных змей при течке.
Им не зажечь на вечере, где лампы прячут свет от лая псов не спящих,
И я бы сдохла, чтоб роса блестела.. Там, на brovi. Левой, кажется...

Глупенький, ведь нету "или" между западом и запахом,
Плюнь им скупо в тёмные одежды чистым снегом с крыш за пазуху.
Царапина в моей ладони - не аксессуар, а линия заразы Дьявольской,
Её, как правило, и лаской матери так сразу не закрасить...