Если целый день посвятить делам, отказаться от всех разрушительных радостей как Путин, заниматься как Халк, делать дела как Билл Гейтс и вечером залезть в холодильник, чтобы вытащить от туда кусочек курицы, чтобы его зажарить съесть с гневом и слезами на глазах выясняешь, что ОНА СДОХЛА ЭТО НОЧЬЮ!
И в ту секунду когда неприятный запах дохлой курицы достигает моих ноздрей, я понимаю, что жизнь говно, что нет смысла страрться быть лучше или достичь чего-то, потому, что даже идеально спланированный день может быть уничтожен такой вот хренью.
Чувствую, что душа пуста, мозг бездействует. Сил нет, хлеба тоже.
Есть другая всякая еда, но я НЕ ХОЧУ ЕЁ.
Я хочу свою сраную,диетическую,вкусную курицу!
Хочу кусать её зубами и чувствовать как хрустит  на зубах золотистая корочка. Чувствовать как она нежно скользит по пищеводу и компактно укладывается на дне желудка, как кирпичи у матерого каменщика : бом-бом, шлеп-шлеп - кусочек за кусочком, пока тарелка не опустеет и живот не заурчит как старенький "Москвич".
Этого ничего нет. Этого вечера не будет.
У меня нет сил. Я сдаюсь.