Не люблю кладбища.На каждом из них свой дух,атмосфера и история,а не тысячи одинаковых бездушных плиток в ряд,как за границей.Когда была маленькой всегда пыталась отгадать, от чего умер тот или иной человек и какой он был, глядя на фото.
Уже повзрослев,я поняла, что каждая могила-это чья-то потеря, боль и отчаяние.
А потом умерла бабушка.Сначала вообще не понимала,как такое может быть,что был человек и его просто нету больше,как именно твой самый близкий и родной человечек будет сейчас зарыт под землю и на его могиле появится крест или очередной памятник.
...На 40 дней светило солнце.
Откуда ни возьмись на кладбище почти у самой могилы появилась белка, хотя их там уже не видно было несколько лет.Я прикрыла глаза рукой и начала глупо улыбаться.
-Рит...-осуждающе сказала и посмотрела мама.
А я стояла и понимала, что  наверно,все же что-то ТАМ есть.Что все стоят плачут уже битый час,и представляла, как Eй бы не хотелось все это видеть.
С тех пор прошло уже почти 2 месяца, а я все понять не могу и привыкнуть что похоронили. Во сне я ее довольно часто вижу или слышу ее голос,всегда с собой ее фотография.Но всеравно  не люблю ходить на кладбище.Лично для меня, бабушка просто вышла и задержалась.