Не изменяя своей гадкой привычке, возрадуйся ещё одной возможности подловить меня на чём-то "своём". Не пройди мимо, как это делал ты миллион раз.
  Ты душишь меня. Не спасает даже дистанция, которую я держу не для кого-то, а для тебя.
  Ты убиваешь то тёплое и светлое, что когда-либо было между нами. Ты говоришь, что это любовь? Мне кажется, так не любят. А может, я просто верю в другую любовь. Которая ограждала бы меня от подлости, гадости, грязи-всего того, чего в моей жизни и без того не было, пока не принёс ты.  
  Если в моей жизни нужно заслужить "недоверие", то ты это сделал.
И не друг я тебе. Друзья у тебя подстать. Те, что веселятся, видимо, плетя сплети, интриги и того хуже, о чём не понаслышке знаешь.
  Я другая. Да, со своими скелетами в шкафу. Но такого нет. И не пойму я этого, не приму, не хочу, не нужно.  
  Я борюсь с тобой, вместо того, чтобы положиться на тебя.
   И никто из нас не станет другим.
   А шанс всегда есть только один, потому что второй уже слишком похож на каждый последующий.