Я его не любила. Нет, вру, яростно ненавидела. Ненавидела за звание "нашего всё". И, любила, нет, обожала пафос.
  Изменилось? Я перестала любить пафос? Отнюдь. Любила, люблю и любить буду, НО отношусь к нему легче - с ирнией. Умиляет, смешит, заставляет улыбнуться.
  Но полюбила Пушкина. Позднего. После михайловской ссылки. После 28-го года. Размеренного, трезвого, мудрого, поющего, ощущающего отсветственность за каждое слово. Чувствуещего весомость каждой запятой.
  
  По другому смотрю на хрЕстоматийное=) :

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

  Можете обвинять меня в недоразвитости, можете в тупости и примитивности моих мыслей - мне всё равно. Для меня, осознание своей неправоты в прошлом, ровно как и этот блог -  этап развития.
  Я почти до него доросла. Осталось совсем чуть-чуть.