Средь множества скорбей, средь подлости и горя,
Когда разбой и мрак вершат свои дела,
Когда цветёт обман, а правда умерла,
Когда в почёте зло, а доброта - в позоре,

Когда весь мир под стать Содому и Гоморре, -
Как смею я, глупец, не замечая зла,
Не видя, что вокруг лишь пепел, кровь и мгла,
Петь песни о любви, о благосклонном взоре,

Изящество манер, пленительности уст?!
Сколь холоден мой стих! Сколь низок он и пуст.
Для измождённых душ - ненужная обуза!

Так о другом пиши! Пора! А если - нет,
Ты - жалкий рифмоплёт. Ты больше не поэт.
И пусть тебя тогда навек отвергнет муза!