Женщина спящая со всеми подряд не обязательно блядь - может она просто ищет своего единственного.
Ребенок спящий с открытыми глазами не всегда болен, иногда он просто мертв.
Мужчина спящий с обувью не всегда извращенец - наверное он просто любит своего Отца.

Превосходные ботинки. Я обожаю рассматривать эти трещинки на потертых лаковых туфлях, они как линии жизни на ладони, будь я сумасшедшим я б основал "Институт Хиромантии Поношенной Обуви", но сейчас мой восхищенный взгляд прикован к подошвам, отличные подошвы! Не та дешевка, которую лепят к современной обуви, ясно видно что тут и натуральный каучук и отличный двойной шов! Рисунок на подошве продуман до мелочей. Я подобрал их невдалеке от того места куда обычно таскаю чистить свою обувь, у этих особенный запах, я вдыхаю его и мне хочется сжаться в комок и уснуть, очень странное ощущение. Кстати послезавтра 21 число, пора тащить мою коллекцию к чистильщику.

Он псих. Точно псих. Его зовут Ришар и он спит с обувью. Нет, ну это по вашему нормально что ли? Я сам не видел, но знающие люди не врут. Я знаю, он подбирает поношенную обувь на улице и тащит ее домой, нет он точно псих. Я единственный чистильщик обуви в квартале и я могу подтвердить, что этот парень нездоров, так как раз в месяц он приносит целый мешок никчемных ботинок и туфель и требует что б я их начистил! Приносит специальный обувной крем, с черепаховым воском. Ничего себе! Что нужно сделать с несчастной черепахой что б добыть из неё воск?

В целом я счастливый человек. Правда. Верьте мне. У меня отличная квартира, перспективная работа и вся жизнь впереди. Конечно же, как и у любого современного человека у меня есть свои странности, точнее одна. У меня превосходная кровать! Тройная пуховая перина, изысканные шелковые простыни и огромный балдахин расшитый золотом, подобно куполу ханского шатра уносится к потолку, и вся кровать завалена обувью. Старой, чужой, подобранной мною на улице. Я не могу уснуть если мне в бок не упирается носок какого нибудь ботинка, а мой нос не чувствует аромата кожи, присущего кожаной обуви и в особенности солдатским ремням. Собственно говоря корни моей странности уходят в детство, мой Отец был военным. Я почти не помню его, он приходил очень поздно, приносил с собой запахи: тревоги, морозной ночи, оружия и женщин, но не таких как моя мать - пахнущая молоком и конфетами, этих же несложно узнать по тонкому аромату ментолового табака и французских духов. Особенно, даже исключительно пахла его кобура и портупея, у него их было несколько и когда его не было дома я тащил их в кровать и только так мог уснуть. Мать наказывала меня, прятала в недоступные места тогда я доставал отцовские сапоги и засыпал в обнимку с ними. Я отчетливо помню этот запах, свойственный представителям исключительно убийственных профессий.
Однажды Отец не пришел навсегда. А мать ушла навсегда. А я с тех пор не могу уснуть если мое сознание не убаюкано ароматом потертой кожи. Вот сейчас я развалился на своей королевской кровати, смотрю на изрезанную мелким гравием подошву ботинок, которые беспечно покоятся на изысканном шелке, мне нравится смотреть как пыльная потрескавшаяся кожа смотрится на фоне кружевных простыней. Это как если б в передаче "Спокойной ночи, малыши" в качестве музыки мы могли слышать запевы матерых ковбоев. Жесткий контраст. Вызывающий. В трещинах подошвы я разглядываю крошки красного гравия, таким посыпают дорожки в частных садах. Должно быть прежний владелец, какой нибудь бродяга воровал персики и кур в пригородных усадьбах. Чем более грязным и порочным он был, тем уместней его грязные ботинки в моей постели, впрочем главное запах.

Сегодня утром я умер и ничуть об этом не жалею. Кому нужна такая жизнь?! За последние несколько лет я понял, что умирать надо было раньше, когда безумно хотелось жить и вот, три года чистить обувь на улице, общаться с кретинами и заливать пустоту в сердце мутным суррогатным алкоголем, который собственно и поставил точку на моей карьере чистильщика. Должно быть этот кретин Ришар и мои ботинки подберет если встретит. Их подарил мне глухой владелец усадьбы, где я подрабатывал садовником, не откинься он тогда может я бы и по сей день стриг газон, был бы сыт и жив. Но я вам так скажу - я не жалею ни о чем. Даже хорошо что так случилось. Это лучше чем за гроши иметь дело с идиотами вроде того Ришара! Я помню как он вываливал гору чужой обуви передо мной и требовал что бы я тщательно и с любовью начищал их, будто ему на свадьбу в них идти. Знающие люди говорили что он после чистки нарочно в каждой паре обуви прохаживается по рынку, что б пыль как следует осела на свежем креме. Кретин. Или псих. А платил как и все. Горсть мелочи.

Какого черта, единственный чистильщик обуви в квартале умер! Я как дурак стоял с мешком ботинок посреди улицы и смотрел по сторонам. Я даже кажется видел его мельком пару дней назад, вот наваждение. Хотя удачным моментом можно считать найденные туфли, утром тут откинулся какой-то бродяга, хорошо что в морг увозят без обуви. Несу домой пополнение для своей коллекции.

С утра ко мне ворвался старый алкоголик Поль, окатил меня волной свежего перегара, обнял и заплакал. Боже, чем тогда жизнь после смерти отличается от жизни перед смертью? Однотипная лажа. Надеюсь Ришар не припрется сюда со своим мешком? В общем Поль плакал и рассказывал что он тоже отравился каким то пойлом, он орал в истерике: "Старина... Весь грёбаный мир против нас.. Это массовый заговор против бродяг.. Нас хотят истребить... Они поняли что мы опасны для их коварных планов... И ты знаешь тот кретин который спит с ботинками, он забрал твои когда ты умер и мои сегодня утром... Вот скотина. Ничего святого в людях не осталось!"

Я похлопал его по плечу и понимающе кивнул головой. И Поль уснул. А я лишний раз убедился в том, что смерть это благо для таких как я людей, знавших жизнь с разных сторон. Лучше упасть замертво, с посиневшей рожей в вонючую грязь, чем чистить обувь отморозку который не в состоянии узнать в уличном чистильщике обуви собственного Отца.