Всегда. Всегда мы будем надеяться. Говорят, что надежда умирает последней. Лучше бы она сдохла первой, как можно раньше. Потому что она убивает. Убивает тебя изнутри. Ты вроде и понимаешь умом, что все в пустую, что это все не надо тебе. Но любовь – она штука такая. Можно говорить сколько угодно, что это просто чувства, что будущего с ним нет и он не нужен. Нужен, еще как нужен. И ждешь, что напишет, позвонит, позовет. И любишь-любишь-любишь.
К чертям такую любовь. От такой любви должны рождаться детки. Если, конечно, она взаимная. Но даже тогда любящему вот так человеку, с такой силой, всегда будет тяжело. Потому что он будет любить за двоих. Будет нести этот груз на плечах со слепой уверенностью, что его любят не меньше.
Я ведь тоже верила. Даже тогда, когда уже знала, что ты ничего ко мне не чувствуешь, после той боли, что ты причинял – каждую минутку, что ты был рядом – я верила, что что-то есть у тебя ко мне. Что-то пусть не такое сильное, но есть. А потом очередной ушат ледяной воды – и осознание того, что все в одни ворота.
Такая любовь не забывается. Она навсегда оставляет след. Навсегда живет внутри и периодически напоминает о себе, судорогой сводя сердце и наворачивая слезы на глаза. Она всегда будет стоять между тобой и тем человеком, с которым впоследствии ты свяжешь жизнь. Несомненно, будут приложены все усилия, чтобы он не знал. Но он будет чувствовать. В те редкие моменты, когда у тебя будет застывать взгляд, унося мысли куда-то в даль или когда будет играть какая-то песня и ты будешь меняться в лице, будет звучать чье-то имя и ты будешь вздрагивать. Он заметит, если будет любить тебя. И именно потому что будет любить – никогда не спросит.
А ты будешь бояться одного. Чтобы спустя долго время он не объявился. Потому что в глубине души ты знаешь, что если он позовет – ты пойдешь. Бросишь все и пойдешь. Потому что он - твоя слабость. Твоя боль. Твоя большая любовь, которая бывает раз в жизни. И которой лучше бы не было.